La rousquille est une madeleine comme les autres.

Les rousquilles de Perpignan, ces petits palets ronds, troués au centre, vernis de sucre glace, devraient avoir un goût tendre de meringue citronnée.

Elles ont bien plus que ça.

Les rousquilles laquées de blanc ont le goût des étés sur le sable

Le goût des mois de juillet à Leucate-Plage,

Celui des goûters dans les maigres jardins méditerranéens de la maison qu’y louaient chaque année mes parents.

Les rousquilles ont le goût des mains d’enfants qui les prennent en leur centre troué avant de grignoter les bords en tournant.

C’est toute une science…

Une pensée magique, si je mens, je vais en enfer.

Ces petites roues lisses ont le goût de l’ambre solaire d’antan et de ses bouffées de bergamote.

Agrumes et bergamote comme intimité mêlée.

Le goût des immenses fossés creusés dans le sable et des tunnels qui les relient.

Les rousquilles lustrées de blanc collent aux peaux tannées à force d’être bronzées des enfants légers que nous étions, nos longues jambes brunes campées dans le sable pâle du Roussillon.